Job 41

1Voici, son attente a été trompée ; à sa seule vision, il est renversé.

2Nul n’est assez intrépide pour l’éveiller. Qui se postera en face de moi ?

3Qui avancera ? Je lui réglerai son compte ! Tout, sous les ciels, est à moi !

4Celui-là, je ferai taire son fait, la parole des héroïsmes, la grâce de sa vaillance.

5Qui découvre ses faces, sa vêture ? Qui franchit son double mors ?

6Les portes de ses faces, qui peut les ouvrir ? Autour de ses dents, c’est l’effroi.

7L’orgueil du ruissellement de boucliers, fermés, étroitement scellés,

8l’un dans l’autre imbriqués ; le souffle ne pénètre pas entre eux.

9L’un à l’autre collés, ils s’agglomèrent et ne se séparent pas.

10Ses éternuements s’auréolent de lumière, ses yeux semblables aux paupières de l’aube.

11De sa bouche émanent des torches ; des flammèches de feu s’en échappent.

12Une fumée jaillit de ses naseaux, comme d’un chaudron effervescent ou de scirpes.

13Son être flamboie de braises ; la flamme jaillit de sa gueule.

14En son col nuite l’énergie ; en face de lui, la mortification pirouette

15Les fanons de sa chair collent, coulés sur lui, inébranlables.

16Son cœur est compact comme une pierre, compact comme une meule gisante.

17À son irruption, les intrépides s’épouvantent, les brisants se dérobent.

18L’épée l’atteint sans se planter, la lance, la pique, le dard.

19Il compte le fer pour chaume ; pour bois pourri le bronze.

20L’archer ne le fait pas fuir ; les pierres de la fronde pour lui se changent en paille.

21La massue compte pour paille, et il se rit de la vibration d’une javeline.

22Il a sous lui des pointes de tessons ; il s’étale comme une herbe sur le limon.

23Comme un chaudron il fait bouillonner le gouffre, et met la mer en potion.

24Derrière lui, le sillage irradie ; l’abîme s’énumère en sénescence.

25Nul sur la poussière n’est à son exemple, fait pour ne pas s’effarer.

26Il voit toute hauteur, lui, le roi de tous les fils de fauves.